Fòja

Di Redazione
Alberto Rigoni — Rigù
Na fòja
sèca,
l’ultima fòja del platèn,
la sgula
qua­si daàn­ti àn biciér
vöt de bianc
e pié de pensér,
la sbiöss sö na scagna
rössa
e la se posta,
straca,
söl teré.
Nisü’n giro,
nisü che parla;
apé­na n’öcc,
vècc,
èl varda
a traèrs del biciér
la fòja, sèca, söl téré.
Téré sgariàt
dei pas de i dé,
del gran pasà,
de na vita
posta­da lé, adès,
come l’ultima fòja
del platèn vècc.
Rìàn fil de vènt,
se sènt un ös a scainà
èn védèr a sbatèr:
e la fòja la taca a nà;
la sgu­la èn pó
e la cor vià.
Dumà?
Chisà.
Duma!
Una foglia
secca,
l’ultima foglia del platano,
vola
qua­si davan­ti a un bicchiere
vuo­to di bianco
e pieno di pensiero,
scivola su una sedia
rossa
e si appoggia
stanca
sul terreno.
Nes­suno in giro,
nes­suno che parla;
appe­na un occhio,
vecchio,
guarda
attra­ver­so il bicchiere
la foglia, sec­ca, sul terreno.
Ter­reno mosso (graf­fi­a­to)
dai pas­si dei giorni,
del gran passare
di una vita
appog­gia­ta li, adesso,
come l’ultima foglia
del pla­tano vecchio.
Arri­va un fil di vento,
si sente un uscio a cigolare
e un vetro a sbattere:
la foglia com­in­cia ad andare;
vola un poco
e corre via.
Domani?
Chissà.
Domani!

Pri­ma pub­bli­cazione il: 15 Giug­no 2021 @ 14:07