Fòja

Na fòja sèca, l’ultima fòja del platèn, la sgu­la qua­si daàn­ti àn biciér vöt de bianc e pié de pen­sér, la sbiöss sö na scagna rös­sa e la se pos­ta, stra­ca, söl teré. Nisü’n giro, nisü che par­la; apé­na n’öcc, vècc, èl var­da a traèrs del biciér la fòja, sèca, söl téré. Téré sgar­iàt dei pas de i dé, del gran pasà, de na vita posta­da lé, adès, come l’ultima fòja del platèn vècc. Rìàn fil de vènt, se sènt un ös a scainà èn védèr a sbatèr: e la fòja la taca a nà; la sgu­la èn pó e la cor vià. Dumà? Chisà. Duma!

Una foglia sec­ca, l’ultima foglia del pla­tano, vola qua­si davan­ti a un bic­chiere vuo­to di bian­co e pieno di pen­siero, scivola su una sedia rossa e si appog­gia stan­ca sul ter­reno. Nes­suno in giro, nes­suno che par­la; appe­na un occhio, vec­chio, guar­da attra­ver­so il bic­chiere la foglia, sec­ca, sul ter­reno. Ter­reno mosso (graf­fi­a­to) dai pas­si dei giorni, del gran pas­sare di una vita appog­gia­ta li, adesso, come l’ultima foglia del pla­tano vec­chio. Arri­va un fil di ven­to, si sente un uscio a cigo­lare e un vetro a sbat­tere: la foglia com­in­cia ad andare; vola un poco e corre via. Domani? Chissà. Domani!

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