Fòja

Di Redazione
Alberto Rigoni - Rigù
Na fòja
sèca,
l’ultima fòja del platèn,
la sgu­la
qua­si daàn­ti àn biciér
vöt de bianc
e pié de pen­sér,
la sbiöss sö na scagna
rös­sa
e la se pos­ta,
stra­ca,
söl teré.
Nisü’n giro,
nisü che par­la;
apé­na n’öcc,
vècc,
èl var­da
a traèrs del biciér
la fòja, sèca, söl téré.
Téré sgar­iàt
dei pas de i dé,
del gran pasà,
de na vita
posta­da lé, adès,
come l’ultima fòja
del platèn vècc.
Rìàn fil de vènt,
se sènt un ös a scainà
èn védèr a sbatèr:
e la fòja la taca a nà;
la sgu­la èn pó
e la cor vià.
Dumà?
Chisà.
Duma!
Una foglia
sec­ca,
l’ultima foglia del pla­tano,
vola
qua­si davan­ti a un bic­chiere
vuo­to di bian­co
e pieno di pen­siero,
scivola su una sedia
rossa
e si appog­gia
stan­ca
sul ter­reno.
Nes­suno in giro,
nes­suno che par­la;
appe­na un occhio,
vec­chio,
guar­da
attra­ver­so il bic­chiere
la foglia, sec­ca, sul ter­reno.
Ter­reno mosso (graf­fi­a­to)
dai pas­si dei giorni,
del gran pas­sare
di una vita
appog­gia­ta li, adesso,
come l’ultima foglia
del pla­tano vec­chio.
Arri­va un fil di ven­to,
si sente un uscio a cigo­lare
e un vetro a sbat­tere:
la foglia com­in­cia ad andare;
vola un poco
e corre via.
Domani?
Chissà.
Domani!

Pri­ma pub­bli­cazione il: 11 May 2020 @ 13:00