| Na fòja sèca, l’ultima fòja del platèn, la sgula quasi daànti àn biciér vöt de bianc e pié de pensér, la sbiöss sö na scagna rössa e la se posta, straca, söl teré. Nisü’n giro, nisü che parla; apéna n’öcc, vècc, èl varda a traèrs del biciér la fòja, sèca, söl téré. Téré sgariàt dei pas de i dé, del gran pasà, de na vita postada lé, adès, come l’ultima fòja del platèn vècc. Rìàn fil de vènt, se sènt un ös a scainà èn védèr a sbatèr: e la fòja la taca a nà; la sgula èn pó e la cor vià. Dumà? Chisà. Duma! |
Una foglia secca, l’ultima foglia del platano, vola quasi davanti a un bicchiere vuoto di bianco e pieno di pensiero, scivola su una sedia rossa e si appoggia stanca sul terreno. Nessuno in giro, nessuno che parla; appena un occhio, vecchio, guarda attraverso il bicchiere la foglia, secca, sul terreno. Terreno mosso (graffiato) dai passi dei giorni, del gran passare di una vita appoggiata li, adesso, come l’ultima foglia del platano vecchio. Arriva un fil di vento, si sente un uscio a cigolare e un vetro a sbattere: la foglia comincia ad andare; vola un poco e corre via. Domani? Chissà. Domani! |
Fòja
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